viernes, 5 de diciembre de 2025

ETERNO RESPLANDOR





 Casa de la moneda-Bogotá, Colombia -Foto de la autora


Hay momentos donde el recuerdo no es suficiente;
la mente es poderosa
y tan audaz que es capaz de reconstruir aquella sonrisa.

El tiempo pasa,
el reloj avanza,
y mis ojos siguen anclados
al mismo balcón.

Los recuerdos me atormentan,
me sosiegan,
y termino ahogada
en sentimientos ya excavados.

A veces juro haber sanado,
pero basta un destello,
un sueño,
un gesto imaginado,
para que una sombra oscura vuelva a tocarme.

Y no sé si es nostalgia
o un territorio anclado a mis pies;
aunque el mundo diga lo contrario,
yo sigo soñando.

Porque hay presencias
que dejan marcas
como constelaciones:
duran más que la noche,
más que la propia memoria.

miércoles, 5 de noviembre de 2025

LA POETA MALDITA



the letter – Alfred Stevens

La miran con ojos despiadados,
un ser extraño
que solo florece en sequía,
un ser vivo que vive sin sonrisa.

Se esconde entre ramas,
la luz hiere,
el silencio escribe su nombre,
y su existencia se vuelve marginal.

Ama lo que no existe,
abraza las ruinas del amor,
y deja en cada verso
lágrimas de perdón.

Camina desesperada,
esquiva desconocidos,
mientras su inconsciente busca coincidir.

Llama a gritos la oscuridad,
aunque ella misma la dejó.

No escribe para ser leída,
si no para que el dolor tenga forma.

Porque "ser poeta
es morir un poco cada día,
y nacer en cada herida."

lunes, 20 de octubre de 2025

LA MUJER DE LA ÚLTIMA FILA


Compartimento C, coche 293 – Edward Hopper 

La mujer que va en el último vagón
colapsada de pensamientos,
tristezas y decepción,

Cierra sus ojos, la realidad no le gusta,
quiere un viaje al pasado,
a la edad de oro;
de letras, óleos y almas inquietas.

Recuerda cuando la belleza aún dolía,
y el amor tenía aroma a papel y pintura.
Sueña con caminar entre pinceles,
con besar la tinta que da vida a los versos,
llorar frente a un cuadro
que le hable en silencio.

Con su libreta en mano
retrata sus dolores, quiere perderse entre hojas,
no ser encontrada, y ver desde lejos
lo sublime de la vida.

Quemar los recuerdos que memorizo
como partituras imperfectas,
porque todo acabó...
La dirección va hacia el norte,
y yo al sur.


martes, 30 de septiembre de 2025

MAGDALENA EN RUINAS


Magdalena penitente - Caravaggio

La niña de ojos grandes ha desaparecido,
se esconde en aquellos fracasos del pasado. 
En ruinas al estilo de Pompeya cesa un dolor,
una extraña melancolía causada por recuerdos vencidos. 

Su risa es ceniza en el aire, 
y su llanto suena entre las paredes de cemento. 
La busco entre columnas caídas, 
pero solo encuentro sombras desfiguradas de un rostro maltrecho. 

Quizás sus ojos se cerraron para siempre
un lienzo perdido, agitado y marchitado. 

Y yo, poeta de mi propia pena,
recorro los restos de esta vida perdida,
levantando fragmentos
que se deshacen entre mis manos, 
una soledad clandestina. 

Una Magdalena solloza, 
espera una reencarnación 
un amor, un aliado con pasión, 
que lea sus versos 
y les de vida así el día oscurezca. 

Pero la noche es un pozo sin respuesta,
la esperanza cae como ceniza...
porque nadie escucha el temblor de su voz.

jueves, 14 de agosto de 2025

OSCURIDAD SUMERGIDA



The Fatigue- Mihail Zablodski

En esta oscuridad
la soledad es un fantasma que me sigue,
susurra tu nombre
como si aún pudiera invocarte.

Entre calles desiertas, un reloj inmortal
y la torre de mi memoria,
están los recuerdos
que hoy solo son historia. 

Cada noche cierro los ojos,
te invoco en silencio…
Son minutos donde la magia funciona
y te veo difusa,
con la mirada perdida,
la misma imagen de un cuadro impresionista.

Regreso después de la ausencia:
es mi escritorio, con luz baja,
donde recreo versos
que brillan un instante
y se marchitan sobre las hojas,
en aquellas donde rompí
el juramento de citar tu nombre.

jueves, 10 de julio de 2025

CARTA DESDE EL SUELO



El suicidio - Édouard Manet

A veces me pregunto
qué se sentirá querer quedarse,
tener una razón real para respirar.

Solo soy una mujer con poca esperanza,
heredé defectos en vez de alas. 
Cada día es una tortura
fingir que existo
mientras mi alma solo quiere volar. 

No hay lienzo, no hay letras
no existe la cura, 
nada me devuelve el color, 
solo respiro inmutada omitiendo el dolor. 

Soy una convulsión, 
expulsando sufrimientos 
que nacen del silencio 
pero me queman viva.

Pequeños soplos que me arrullan, 
termino en el suelo
anhelando mis últimos pensamientos
como si en ellos pudiera encontrar
un reflejo de lo que nunca fui. 

Esta noche solo me acompaña la melancolía,
que me conoce mejor
que cualquier abrazo.

martes, 8 de julio de 2025

LA NOCHE NO PREGUNTA


Solitude - Jean-Jacques Henner

Mi pecho herido
sollozando en las noches,
contando los segundos
para sentirte respirar
y que no sea solo un sueño más.

Mis dedos tiemblan
sobre la ausencia tibia de tu voz,
como si en el aire quedaran
los restos de un "quizás"
que nadie se atrevió a pronunciar.

Distintas direcciones 
mismas emociones, 
arrinconadas y olvidadas 
en un mar de nula esperanza. 

La mirada es infinita 
y se pierde en los recuerdos 
no enterrados, 
en la sonrisa enmarcada
de aquella y última velada. 

La noche no pregunta,
solo cae pesada sobre el alma,
como una carta sin destino,
como un eco de pasos
que nunca llegaron a casa.

Necesito una dosis de melancolía, 
un trago dulce 
que me haga olvidar tu silueta 
y las veces que juraste ser mía. 

Pero el licor solo aumenta mis latidos,
no apaga la llama detrás de mis párpados,
donde cada noche
la ausencia se sienta conmigo,
fumando el recuerdo de lo vivido.

martes, 24 de junio de 2025

RETRATOS EN EL TIEMPO

Madame Gautreau Drinking a Toast-John Singer Sargent

A veces vuelvo a ese lugar
donde todo era promesa y vértigo,
la risa sonaba más fuerte que el miedo
y el tiempo aún no nos tocaba la espalda.

Recuerdo en aquellos silencios
las miradas que se convertían en desvelos,
cada noche es un nuevo comienzo
pero en mi caso, es un destino a verte en mis sueños.

Los días eran lentos y luminosos,
ahora pasan como trenes que no esperan.
Y yo, sentada en la estación de lo que fuimos,
miro cómo se alejan las promesas que hicimos.

Como un retrato apreciado en un museo
espero que se cumplan mis deseos,
entre líneas depresivas
recuerdo cada momento de mi vida...

Y en el mejor de los casos la felicidad vuelve a mis días. 

viernes, 30 de mayo de 2025

ALTAR DE AUSENCIA

 

 

              Sol de la mañana - Edward Hopper             

Anoche soñé que te borrabas,
como el humo que olvida el cuerpo del que nace.
Me desperté con las manos vacías
y la memoria llena de ecos.

En las noches, el frío abraza mi soledad,
qué melancólico es todo.
La luna me acompaña
mientras tú desvelas mi sueño.

Tu nombre arde en la almohada,
una flor que se abre en el insomnio.
Y yo, que no sé olvidar,
construyo altares con tus ausencias.

Sin embargo, me resisto a morir.
Porque el arte me tiene en tierra,
el silencio atormenta
pero soñar en Venecia enciende la vela.


martes, 29 de abril de 2025

SUEÑOS SURREALISTAS


Galatea de las esferas - Salvador Dalí

Como un lienzo de Magritte,
entre tonos fríos y oscuros 
se reflejan mis deseos 
ya no somos los amantes
somos almas desafiantes. 

Cada noche aterrizo en otro mundo
uno creado especialmente para las dos, 
todo es nublado
excepto tus ojos que destellan amor. 

En este espacio sin lógica ni tiempo,
tus actos  flotan como relojes blandos,
y el eco de tu risa distorsiona el paisaje.

No hay gravedad que nos sujete,
solo la certeza de encontrarnos
en el rincón más secreto del inconsciente.

¿Por qué estás ahí?
No entiendo por qué vuelves en las noches,
si en el día pasas como fantasma.
Quizás es mi alma la que insiste,
no hay dudas,
solo el calor intacto de lo que nunca fue,
y resiste con fe. 

No necesito pintarte 
para inmortalizarte,
te encuentro sin buscarte,
te abrazo sin tocarte,
y en ese mundo de humo y deseo,
eres más real que el mismo fuego. 


miércoles, 23 de abril de 2025

MOLLY



Mujer con gato - Pierre-Auguste Renoir

Qué pequeñito eras la primera vez que te abracé,
nunca había sentido un amor tan puro,
tus ojos —dos faroles de ilusión—
sanaron las grietas de mi niña interior.
Fuiste el regalo largamente soñado,
el milagro al fin entre mis brazos.

Jugábamos al olvido del mundo,
tu vida llenaba la mía sin medida.
Y en mis noches más rotas,
tu presencia hacía tregua con el dolor.

Los días pesan más desde tu partida,
mi Molly, Molo, Molinero, Mollypollo...
Y tantos nombres que eran caricias.
Tus ojitos verdes se cruzaron muchas almas,
algunas que también ya se han ido.

Este vacío no se borra,
mi corazón se marchitó en tu último adiós.
Aún siento ese último abrazo,
como quien guarda el tacto de un sueño sagrado.

Despertaste en mí un amor que flota,
etéreo, sin forma, pero eterno.
Abrazarte era tocar lo inefable.
Tu compañía, mi ancla.

Cada día te pienso.
Te veo en las nubes,
imagino tu carita asomada,
y tus bracitos abiertos, listos para volar...
o tal vez, para volver a mí.

miércoles, 19 de marzo de 2025

QUERIDA MAGDALENA



María Magdalena en la cueva - Hugues Merle

 El silencio me hizo distante, 
el peso de mis heridas es invisible
pero retumban en sueños desafiantes 
llenos de cobardía 
y rebeldía. 

Una sombra me acompaña
junto a ella recito mis escritos,
palabras que van y vienen
pero nunca sellan su destino.

Insistir es una batalla perdida
la victoria es un arma difícil de encontrar, 
en cada paso solo hay gritos de ansiedad. 

Las heridas que carga la memoria 
tienen el peor final.
No hay pastillas para olvidar, 
la realidad observa cómo se desvanece
mi sonrisa. 

Pecadora por huir, 
por querer hacer magia y desaparecer, 
por pensar que sería mi último atardecer.

María, llora conmigo
este es mi escondite, 
aquí se respira tristeza
mientras afuera todo el mundo nos condena. 

viernes, 14 de marzo de 2025

SALTOS AL VACÍO




Mary Magdalene in Meditation - Jusepe de Ribera

No hay razón ni un porqué
escribo miserablemente
en un abandono propio
y algo demente. 

Llamo a un ser que solo me busca en sueños, 
el lugar perfecto y matador. 
Despertar es mi primera dosis de melancolía,
la realidad es una pesadilla
que va detrás de mí cada día. 

Mi presencia ya no es fuego
mis cenizas intentan volar
cada verso es un escape,
quisiera traspasar la ventana 
y ser un cuadro de Rembrandt. 

 <Quien no vive trágicamente
se vuelve un idiota.>

Pero mi don solo sabe atarme la soga al cuello, 
ya no es un desvelo,
es una promesa sin cumplimiento. 

No puedo escribir aquellos sueños, 
soy yo vs. masoquismo. 
Esquivando balas que siempre me alcanzan 
y matan cada esperanza. 

Quisiera relatar alegrías
pero yo nací para la tristeza
para el olvido, la desilusión 
y, con suerte, la salvación...