El suicidio - Édouard Manet
A veces me pregunto
qué se sentirá querer quedarse,
tener una razón real para respirar.
Solo soy una mujer con poca esperanza,
heredé defectos en vez de alas.
Cada día es una tortura
fingir que existo
mientras mi alma solo quiere volar.
No hay lienzo, no hay letras
no existe la cura,
nada me devuelve el color,
solo respiro inmutada omitiendo el dolor.
Soy una convulsión,
expulsando sufrimientos
que nacen del silencio
pero me queman viva.
Pequeños soplos que me arrullan,
termino en el suelo
anhelando mis últimos pensamientos
como si en ellos pudiera encontrar
un reflejo de lo que nunca fui.
Esta noche solo me acompaña la melancolía,
que me conoce mejor
que cualquier abrazo.
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